Hoy hace más de un millón de años que nadamos en las playas de Riazor

fue ayer. jamás podría confundir el difuminado que se empeña en traerle la mente con aquella noche policromada. casandra lo intentó centenares de veces pero jamás la creíste. eras su adonis, su pequeño monstruo, su walzer compuesto por un tal chopin. tú le anunciaste las catástrofes que sin más tenía que regalar al mundo. su dadaísta, la guerra de vietnam, su 15M. Y no sabe casandra que el tiempo no perdona. pasa el tiempo y se arruga su belleza, esa belleza del alma. no sabe dónde te escondes. las playas de riazor quedaron al norte, o quizá bajo el cielo. ahora yo recuerdo que fue hace un millón de años y lo sigo sintiendo aquí. O allí. Donde te quiero. 

hurricane

¿Aún te atreves a decirme que la vida no es bella? Apaga las velas. Para nosotros nunca pasarán los años






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should i stay?

‘’Su nombre era el de todas las mujeres’’, todas las que pudiste conocer, las que te faltaron, las rubias, las altas, las pelirrojas, de nariz chata o prominente. Las que vivían en la Castellana o simplemente esas que te cruzabas en el metro y sabías que jamás volverías a ver. Su nombre era el de aquella pija que te dijo que eras un rojo de mierda y que tus ideas le repateaban pero que esa noche se acostaría contigo, el de aquella que conociste en la Universidad y de la quedaste fascinado por su espíritu rebelde y belleza singular, tan fascinado cual japonés cuando ve la Alhambra y sólo quiere imitar un monumento así en su país. 

Su nombre era Rosa, Lucía, June, Carmen, Fátima, Sherezade, 

Marilyn, Sofía, Agnès, Helena, Piedad, Amor, Petra, Frida, Laura, Manuela, Lluvia, Paz, Sol. Flor y Florencia.

Su nombre, el de ella, eras Tú. Tú al comer, Tú al cantar, Tú al escribir. Tú al soñar, al beber, a reír y llorar. Tú por la mañana, en verano y por las noches. Tú en presente, en pasado y futuro.

Y es que, tu nombre nunca pudo ser el de ‘’todos los hombres’’

Tú y todas las mujeres eran ese disco que abriste un día de octubre, eran Tristán e Iseo, Romeo y Julieta, Cleopatra y Marco Antonio, los amantes de Teruel (tonta era ella, ¡ay!, pero más tonto era él),la caída del muro de Berlín. Será el día que los musulmanes más fundamentalistas vuelvan a Al-Andalus, sería el 11-S en ciento cuarenta caracteres. La noticia narrada por el último periodista. Todos los hombres del presidente.

Ahora tú eres ese beso que me quieres dar, ese máster o doctorado en Lengua, una acalorada tarde de junio por el Barrio Gótico, ese avión que quieres que despegue otra vez para irte, esta vez, al SUR del Edén.

¿Qué más da? Ahora todas las mujeres se transforman en Marta. Reconócelo; es lo Natural.

incendiando el aire

atravesamos bosques, mares, océanos, cielo, tierra y aire. creamos fuego y descongelamos el glacial que había en aquel lugar donde solías gritar. la voz corría por cables telefónicos, satélites que están en el espacio, ¿dónde coño irán nuestros abrazos? el ser y la nada. náusea. a mí siempre me gustó llamarlo: el ser; tú y yo. da igual que del cielo caiga el mismo infierno, o que ascienda el infierno hacia el cielo. da igual que haga frío si cuando estamos fusionados sé donde desembocan mis abrazos. un impacto cardiovascular 

eva al desnudo

                       

impresionante película. empiezo a verla sin saber con qué me sorprenderá (para bien o para mal) Almodóvar y me encuentro con la mejor de las cuatro películas que he visto hasta ahora del director manchego (hable con ella, la mala educación, la piel que habito y todo sobre mi madre). Es una película de esas que te toca la fibra sensible, lloré más que en cualquier película que haya visto en los dos últimos años. sublime. como woody allen u otros directores de cine, o lo odia o lo adora, no hay término medio. yo tengo la suerte (créanme) de ser una de las amantes del cine almodovariano. historias llenas de pasión. ni amor ni odio; pasión.

quiero empezar una larga temporada de tostadas para 2, películas para 2, letras para 2 y sentimientos de 1+1